Una scrittura che non lascia scampo, densa di espedienti narrativi e di sperimentazioni stilistiche innovative (alcune veramente azzeccate, altre un po’ meno).
Questo è Dave Eggers, giovane scrittore americano (molto giovane quando uscì questo suo primo romanzo, almeno) che con L’opera struggente di un formidabile genio si è imposto come l’erede di Foster Wallace e di tutta quella narrativa moderna americana che noi in Italia ce la sognamo.

A tratti l’autocompiacimento di Eggers entra a buon diritto nell’onanismo ma lui ne sembra così dannatamente consapevole che non posso che strizzargli a mia volta l’occhio, divertita.
Questo a livello stilistico (a proposito quando suo fratello si mette a parlare come se fosse il suo super-io e lui lo rimprovera di uscire dal personaggio oppure quando l’amico che minaccia di suicidarsi gli rinfaccia di cannibalizzare le tragedie degli altri e le proprie… non c’è che da applaudire).

Tornando alla trama, il libro racconta la vita (romanzata) di Eggers che in poco più di un mese si ritrova orfano di entrambi i genitori (morti di cancro) e diventa tutore del fratello di soli 8 anni, Toph. (Che mi ricorda incredibilmente Phoebe, la sorellina del Giovane Holden).

Vale la pena leggere questo libro anche solo per i primi due capitoli, perchè Eggers affronta la morte in una maniera così leggera e allo stesso tempo profonda, così interiorizzata ma anche impossibile da comprendere, così folle e audace che mi sembra che sia riuscito a condensare veramente i miliardi di sfumature che stanno dietro il dolore di un individuo, sfumature auliche ma anche molto terrene, e per questo molto più tristi.

Ma la morte è rinascita, deve esserlo per forza. E così Dave vende tutto, la casa dei genitori, le poche proprietà e parte con Toph verso il sole della California. Il modo in cui cercheranno di tornare alla vita me li ha fatto sentire veramente vicini: per la strada perdono piano piano tutto, per poter tornare a riempire la mano bisogna aprila e lasciare scorrere tutto via. Persino i corpi dei loro genitori vanno perduti, perchè erano stati donati per scopi scientifici e a causa dei numerosi traslochi di Dave i resti non riescono a giungere a destinazione.
Fino a che non riuscirà a ritrovare le ceneri della madre e le spargerà sulla spiaggia che lei amava, tra il senso di colpa di non averle dato una sepoltura adeguata e la penetrante comprensione di stare vivendo una scena memorabile.

Un libro commovente, dissacrante, realistico. Eggers fotografa la generazione di cui è indiscutibilmente membro e quasi spaventa questa ineluttabile partecipazione ad un qualcosa di collettivo in un profeta dell’egocentrismo e dell’individualismo come Eggers.
Ma è questo il tratto distintivo dei grandi artisti: raccontare vicende intime, personali, uniche e riuscire a portarle fuori da quella singolarità, fino ad abbracciare la sfera delle emozioni di ciascuno di noi, accarezare le illusioni e gli incubi che ci dannano il cuore, le debolezze e le straordinarie energie che ci scorrono nel sangue.

Ha il suo fascino, ma continuo a preferire Foster Wallace ^_^

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